El serbal

La lectura del tercer libro de Terramar, La costa más lejana (The farthest shore), de Úrsula K. le Guin, me recordó a este poema de Juan Ramón Jiménez:

¡Sí, cada vez más vivo
–más profundo y más alto–,
más enredadas las raíces
y más sueltas las alas!
¡Libertad de lo bien arraigado!
¡Seguridad de infinito vuelo!

Es genial...

Y es que si alguien quiere saber lo que es un símbolo, Terramar. Paso de poner información aquí porque ya hay suficiente por todos lados. Eso sí: le Guin se atreve con las preguntas más complicadas y elabora una respuesta, y es loable que el más antiguo de los libros de esta serie ha cumplido ¡40 añazos! No se mete con guerras interminables entre los pueblos y tal y cual, sino con unas más... personales, y otras son cuestiones humanas a gran escala y de gran trascendencia.

Os dejo con un fregmento del cuarto libro, Tehanu, tenéis la libertad de leerlo o no:

—Como echar un poco de agua —dijo él—, un vaso de agua en la arena. En la tierra yerma. Tenía que hacerlo. Pero ahora no me queda nada para beber. ¿Y de qué sirve, de qué sirvió un vaso de agua en todo el desierto? ¿Ha desaparecido el desierto acaso?... ¡Ah! ¡Escucha!... Solía susurrarme eso del otro lado de esa puerta: ¡Escucha, escucha! Y me marché a la tierra yerma cuando era joven. Y la encontré allí, me convertí en ella, desposé a mi muerte. Me dio vida. Agua, el agua de la vida. Yo era una fuente, un manantial vivo, generoso. Pero las fuentes están secas allí. Al final todo lo que me quedaba era un vaso de agua y tuve que vaciarlo en la arena, en el lecho del río seco, sobre las rocas en la oscuridad. De modo que ha desaparecido. Se ha acabado. Ya está hecho.